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Il arrive qu’un homme, chez lui, aille et vienne, fasse les gestes familiers, les gestes de tous les jours, les traits détendus pour lui seul, et que, levant soudain les yeux, il s’aperçoive que les rideaux n’ont pas été tirés et que des gens l’observent du dehors. Il en fut un peu ainsi pour Spencer Ashby. Pas tout à fait, car, en réalité, ce soir-là, personne ne lui prêta attention. Il eut sa solitude comme il l’aimait, bien épaisse, sans un bruit extérieur, avec même la neige qui s’était mise à tomber à gros flocons et qui matérialisait en quelque sorte le silence. Pouvait-il prévoir, quelqu’un au monde pouvait-il prévoir, que cette soirée-là serait ensuite étudiée à la loupe, qu’on la lui ferait presque littéralement revivre sous la loupe comme un insecte ? |
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La mort de Belle (Georges Simenon - 1951) |
